Où sont les amis du Congo ?

Un dicton évoque la démangeaison de celui qui, après avoir passé une semaine au Congo, est dévoré par l’envie d’écrire un article sur le caractère inoubliable de son séjour. Le même dicton évoque la prudence de cet autre qui, après y avoir séjourné un mois, n’accepte que de répondre aux questions que ses amis lui posent. Quant à celui qui y passe une année, il prend la décision de se taire et d’écouter, sourire en coin, ce qu’en disent les deux autres.

Une façon de traduire l’immense complexité d’un pays qui se nourrit de tous les extrêmes et de tous les superlatifs.

Je ne suis jamais allé au Congo.

Ce dicton doit-il me condamner au silence ? Le Congo m’est-il pour autant à ce point étranger?

Bien sûr je traverse régulièrement, comme tant de Bruxellois, ce coin coloré et chantant d’Ixelles qu’est devenu au fil des décennies le quartier de Matongé, à quelques centaines de mètres de mon domicile. Mais cela me-suffit-il à me rendre beaucoup plus proche des Congolais ? Je ne le pense pas.

Chaque jour les médias me tiennent informé de l’évolution de la situation politique de ce pays, ou, pour être plus précis, de la succession des retournements de situation. Mais ces informations réussissent-elles à déclencher, chez moi, une réaction militante à la hauteur des enjeux en présence ? Pas vraiment.

Or, c’est vrai, mes collègues parlementaires d’origine congolaise partagent régulièrement leurs inquiétudes, tant sur la fin de l’ère de Joseph Kabila que sur la période de transition qui devrait s’ensuivre. Je les écoute avec respect, avec attention, avec une amitié réelle. Je perçois le bien-fondé de leurs inquiétudes. Mais, au vu de la succession des rebondissements que connaît cet éloigné pays et du sentiment d’impuissance qui me traverse, les inquiétudes de mes amis demeurent finalement étrangères à mes préoccupations politiques. ...Suis-je normal ?

Et donc, force est de constater que tous ces éléments me mobilisent assez peu.

Alors j’examine la ligne du temps de mon histoire familiale. Y aurait-il l’un ou l’autre élément qui serait de nature à me faire vibrer, à justifier la pose d’un geste politique de solidarité ? Deux anecdotes émergent. La première porte sur un très bref détail de la vie de mon grand-père. Rendant visite, au milieu des années cinquante, à son fils -mon oncle- vivant au Katanga avec sa famille, il accepte de goûter à l’aventure de la découverte d’un fleuve. Seule embarcation disponible, une pirogue. Mon grand-père aimait la bonne chère (et le bon vin). Son embonpoint était donc qualifié de certain. Or, comme chacun le sait, toute pirogue a comme limite le diamètre d’un arbre. Ici le diamètre utile se voyait réduit à une cinquantaine de cm. La coque dut être écartée manu militari pour laisser mon grand-père y choir prestement. A la fin de la ballade, le problème fut de l’en déloger. Il fallut le recours d’un cric pour écarter les bords de la pirogue qui prenaient les allures de réelles mâchoires. Rien d’extraordinaire donc, mais une de ces rares anecdotes qui se transmettent de génération en génération et qui illustrent le lien ténu entre un bref passé colonial et le passé familial.

La deuxième anecdote porte sur une Saint Nicolas. Non, je vous arrête ! Rien à voir avec un Père Fouettard ! C’était au milieu des années ‘60. Une de mes sœurs découvrit, le matin d’un six décembre, au pied de la cheminée de notre grande tante, une poupée. Banal me direz-vous. Oui, mais la poupée était noire! Surprise totale… étonnement, et, rapidement, ravissement. Non seulement la diversité s’invitait au coeur de notre intimité familiale, mais elle trôna progressivement comme la plus chérie des poupées de mes trois sœurs. Ces dernières étaient à mille lieues d’imaginer, à l’époque, le caractère visionnaire du grand saint.

Car, oui, vingt cinq ans plus tard, l’une d’entre elles, Gaëtane, donna le jour à un superbe bébé métis, fils du Dr Pascal Mwalaba, médecin initiateur de la première maison médicale orientée santé mentale dans le quartier Matongé, et décédé beaucoup trop tôt au début de ce millénaire. Guillaume, mon neveu direct donc, est le fruit d’une rencontre de deux cultures, de deux civilisations. Somme toute, de deux tribus distinctes.

Nous sommes donc passés de l’anecdote aux liens de sang. Des liens qui m’interdisent de considérer désormais que le Congo reste uniquement l’affaire des Congolais, à mille lieues de mes préoccupations quotidiennes. Serais-je le seul dans cette situation ? A l’heure où les métis, ces belges d’origine pour moitié congolaise qui ont maintenant cinquante, soixante ou septante ans, réclament l’accès aux documents qui témoignent de la vérité de leur histoire… A l’heure où la recherche de la vérité et le souci de la transparence animent tant de mes compatriotes, je me pose les questions suivantes : Existe-t-il encore une conscience de l’héritage que nous a laissé le Congo, souvent bien malgré lui ? Où se rassemblent ceux qui militent pour restaurer la paix et la démocratie au sein d’un pays qu’aucun qualificatif n’a réussi à illustrer avec suffisamment d’éloquence et de justesse ?

En un mot comme en cent, où sont les amis du Congo ?

André du Bus